- Ai gente, preciso ir embora, meu marido não pára de ligar.

- Ah, seu marido tá aqui na cidade com você então?

- Não, não, ele ficou em Portugal.

- Então por que você precisa ir embora? Não vai ao pub com a gente?

- Ah, não, já são quase 9 horas.

- Tá cedo.

- Ai, é que não gosto destas coisas sabe...

- Do quê?

- Sei lá...

- Mas a gente só vai dar uma passada, tomar uma cerveja e ir embora.

- Eu sei, mas, ai, sabe, não quero dar abertura pra ele fazer o mesmo, sabe como é?

- Ah... tá...

Escrito por Patrícia Diguê às 17h09
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Olhar aquela foto foi como entrar num túnel do tempo. Levou-a a 10 anos atrás. Estava numa fila pra pagar aquela primeira peça do seu enxoval. Um conjunto azul de lençóis, fronhas e edredon com motivos marítimos. Lembrava que conversava com a ex-cunhada na loja, só. E também que, depois, só havia aquele e mais um, amarelo, e os dois se revezavam incansavelmente entre o varal e a cama. Na hora da partilha, ele ficou com o azul de menino e ela com o amarelo de menina. Nunca imaginou que estas peças pudessem carregar tantos símbolos até se deparar com aquela foto. A fronha estava lá, já meio desbotada, cobrindo como de costume um travesseiro, mas, desta vez, nos braços de uma completa estranha.

Escrito por Patrícia Diguê às 17h00
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